(accrochage atelier, septembre 2009)
jeté hors de lui-même
jeté hors de lui-même, il veut se raccrocher à quelque aspérité des parois, mais les bords sont trop loin et d’ailleurs c’est lui qui s’éloigne à une vitesse toujours croissante, cependant que diminue le souvenir de ce qu’il a été, de celui-là même qu’il a toujours su être et qui s’est retourné comme un gant, comme, dépiautée, une bête de fourreur porte son poil en doublure, faisant de son for intérieur cet espace en dilatation constante où il se fuit à perte de vue sur les flottantes bandelettes de son intime déployé, cherchant une anfractuosité pour réinvestir ce donjon de lui-même, qui l’ignore, comme alors il ignorait être cette forteresse lisse comme un estomac vide, qui pourrait broyer des pierres si par hasard d’obtuses météores croisaient sa route, le percutant dans sa lancée comme un simple reflet, un éclat de lumière attrapé par un miroir et renvoyé aux ténèbres, refroidi dans l’étirement de sa course, les oreilles gercées et les yeux larmoyants, les joues tantôt flottantes, tantôt plaquées sur son crâne révélé comme si les chairs tentaient de pénétrer l’os, de s’y installer à demeure — est-ce cela, l’incarnation ? — d’y faire retraite, comme sur une tête de mouton trop longtemps bouillie la viande a migré, nourri le bouillon, parfumé le navet — mais où est le tendre regard ? il repose en lui-même et contemple de la cervelle, cette efflorescence de chou, le nuage coagulé, elle se détourne d’elle-même pour se faire face et, sans dedans ni dehors comment savoir, au détour des replis, circonvolutions, villosités, comment savoir si le vide entre les choses n’est pas justement le moule qui leur donne forme, si les êtres doués de vie et ceux doués de morne patience ne sont rien d’autre que la réponse attendue par ce vide, une excroissance du rien qui a poussé là, refoulée par la perfection du néant jusqu’à ce qu’elle s’exténue à former quelque chose, un résidu d’empreinte, un bourrelet d’absolu comme un orteil déformé par la chaussure, à excréter de l’être, cette lippe qui ne va pas jusqu’au bout de sa phrase par négligence ou lassitude, mais les conséquences sont énormes pour ce presque rien, dont nous, ce repli de vide, de viande, qui a pris forme malgré, qui peut aussi bien être dehors ou dedans, au hasard d’une colère, d’un mouvement irréfléchi, comme celui qui l’a jeté hors de lui-même, tout à l’heure.
m. c. gayffier © 1996
jeté hors de lui-même
jeté hors de lui-même, il veut se raccrocher à quelque aspérité des parois, mais les bords sont trop loin et d’ailleurs c’est lui qui s’éloigne à une vitesse toujours croissante, cependant que diminue le souvenir de ce qu’il a été, de celui-là même qu’il a toujours su être et qui s’est retourné comme un gant, comme, dépiautée, une bête de fourreur porte son poil en doublure, faisant de son for intérieur cet espace en dilatation constante où il se fuit à perte de vue sur les flottantes bandelettes de son intime déployé, cherchant une anfractuosité pour réinvestir ce donjon de lui-même, qui l’ignore, comme alors il ignorait être cette forteresse lisse comme un estomac vide, qui pourrait broyer des pierres si par hasard d’obtuses météores croisaient sa route, le percutant dans sa lancée comme un simple reflet, un éclat de lumière attrapé par un miroir et renvoyé aux ténèbres, refroidi dans l’étirement de sa course, les oreilles gercées et les yeux larmoyants, les joues tantôt flottantes, tantôt plaquées sur son crâne révélé comme si les chairs tentaient de pénétrer l’os, de s’y installer à demeure — est-ce cela, l’incarnation ? — d’y faire retraite, comme sur une tête de mouton trop longtemps bouillie la viande a migré, nourri le bouillon, parfumé le navet — mais où est le tendre regard ? il repose en lui-même et contemple de la cervelle, cette efflorescence de chou, le nuage coagulé, elle se détourne d’elle-même pour se faire face et, sans dedans ni dehors comment savoir, au détour des replis, circonvolutions, villosités, comment savoir si le vide entre les choses n’est pas justement le moule qui leur donne forme, si les êtres doués de vie et ceux doués de morne patience ne sont rien d’autre que la réponse attendue par ce vide, une excroissance du rien qui a poussé là, refoulée par la perfection du néant jusqu’à ce qu’elle s’exténue à former quelque chose, un résidu d’empreinte, un bourrelet d’absolu comme un orteil déformé par la chaussure, à excréter de l’être, cette lippe qui ne va pas jusqu’au bout de sa phrase par négligence ou lassitude, mais les conséquences sont énormes pour ce presque rien, dont nous, ce repli de vide, de viande, qui a pris forme malgré, qui peut aussi bien être dehors ou dedans, au hasard d’une colère, d’un mouvement irréfléchi, comme celui qui l’a jeté hors de lui-même, tout à l’heure.
m. c. gayffier © 1996
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